Erotismo y asesinato

“No hay mejor medio de familiarizarse con la muerte
Que aliarla a una idea libertina”

Marques de Sade

Lejos de pensar en la actividad sexual (sin mas moralinas, la copula) como la imagen de erotismo por excelencia, pensemos un poco en el texto de Georges Bataille*, la sexualidad nos es dada a los animales en común (bueno, si, a los sexuados solamente), pero solo el hombre pensante y caliente se le da el poder del erotismo, de hecho no se le da así como si fuera un regalo de dios que esta en los cielos, su capacidad analítica es capaz de ver mas haya de la reproducción al crear todo un halo de misterio en torno a nuestra sexualidad, la cual le erotiza, el hecho de llegar y plantarnos como seres “discontinuos” como diría Bataille que buscan la “continuidad” en otro ser, sin darnos cuenta que el producto (reproducción) de esta sexualidad erótica no es mas que otro ser “discontinuo” buscamos la continuidad que solo encontramos en la muerte, pero no busco mi muerte, busco lo eterno del otro ser, he ahí el erotismo, la sensualidad aberrante, esa que me lleva o nos lleva a muchos otros mas, que tenemos la nostalgia de la inmortalidad perdida (la continuidad) darle al ser que me erotiza esa inmortalidad por medio de una mordaza, un destasamiento o una muerte menos agresiva pero erótica al fin, “La muerte nos arranca de la obstinación que tenemos en ver durar el ser discontinuo que somos” nos obliga a olvidar que somos solo pasajeros, el erotismo nos incita a mostrar lo mas intimo, no corpóreo solamente, el asesinato es como una bella imagen a analizar, no es solo la sangre y las vísceras, es el cuadro, la imagen en si, la ventana a la que nos asomamos como espectadores, como seres que analizan, en un lindo crimen, no solo interviene el asesino y el asesinado, lo hacen también, la disposición de las piezas, la composición, la luz, la metáfora y sobretodo la actuación erótica, la trasgresión del cuerpo y la destrucción de la estructura del ser cerrado que en un estado discontinuo es un participante mas de la obra, en un estado continuo es la obra con todos sus elementos.

Es la pasión mas violenta, mas violenta que el deseo corporal, el erotismo de los amantes es aquella en la que deseo tanto que prefiero que muera, la pasión me corroe, por que es mucho mas fuerte que el sufrimiento intenso, el que no sea mió el ser amado, al amante lo obliga a pensar en su muerte, al ser amado le pareciera que solo el amante puede lograr la continuidad en este mundo ellos como seres continuos, sin dejar de lado la posesión corporal, pasional y sentimental y lo que designa a la pasión es un halo de muerte, en el crimen hay distintos valores estéticos, el refinamiento o lo grotesco será el detonador de nuestro estremecimiento estético, se podría decir que el asesinato mas sanguinario tendría mas valor estético (ya que hubo mas forcejeo, pero esto no equivale a que hubo mas pasión), pero el refinamiento de la imagen, esa que despierte un halo de morbidez placentera es mucho mas estética que aquella que solo despierta un salvajismo momentáneo, la muerte es sagrada y nos enfrenta cara a cara para mostrarnos la continuidad del ser, lo sagrado del erotismo, el secreto de la pasión erótica que guarda su secreto solo en el rito solemne de la muerte de un ser discontinuo, “si la transgresión llega a faltar, abre la posibilidad de profanación”, el artista suele quejarse de la quietud de su modelo, de su pasividad, el asesino se topa con el forcejeo excesivo, la animalidad que despierta el deseo, en parte el hombre ve en el erotismo esa animalidad que en contraparte es rechazada, la animalidad nos lleva a la posesión, la que nos lleva a ensuciarnos, a ensuciar el cuerpo, profanarlo, la muerte es la profanación del cuerpo dispuesto a ser continuo a pesar de su negación, la belleza del erotismo radica en que la fealdad no puede ser mancillada y en el asesinato solo existe el sublime placer de la trasgresión mas haya de la discontinuidad.

*Introducción, el objeto de deseo: la prostitucion, la belleza textos de El erotismo de Georges Bataille.

Libre

Camino, camino, a veces doy algunos brincos, a veces bailoteo en el aire, mis pies son de cera. Cera que va derritiéndose dejando marcas por el pavimento, por el césped, por la intensidad del sol, sonrió, si, siempre sonrió por que soy feliz y me voy arrancando los pies, comiendo pedazos como un animal voraz, flotando por el aire, nadie puede ya detener esta euforia y me expando, a veces es tan difícil reír y luego me encuentro frente a ti, me das la mano, me acaricias, me dejas ir, me reencuentras y voy sonriendo, tus lagrimas en los botones de la camisa y tu autismo es casi fatalista, casi desgarrador, me hace levitar, tu dolor me satisface, me llena de placer...

Ya soy libre.

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Como puedo decirte que te amo con menos intelecto que una boba teoría relativista? Con menos corazones y tarjetas marcadas por “soy tuya sin medida”? Ayer te soñé mientras me mostrabas esa imagen que alguna vez fue una muestra de amor y llorabas tanto por que yo, yo!!, la creadora de esa imagen, no reconocía que era mía y lloraste tanto y yo fui despiadada al decirte que no, que yo no sabia nada. Las personas que alguna vez ame ya no existen en mis textos con terrones de azúcar, ni en mis sueños con palabras hirientes que destrozaban y acicalaban un poco mi temperamento.

Ayer soñé con las personas que ame y con sus padres y sus padres me revelaban augurios y yo caminaba, sin detenerme, sin mirar atrás, solo decía no y seguía de largo, en este día el amor es tan irrelevante como el 29 de marzo o como el día de la revolución, yo te amo y no te amo hasta en año bisiesto y me sigues dando igual cuando bailo al ritmo eufórico de una canción alocada, cuando ame por primera vez olía a lilas por todo el pavimento y podía cantar mas de tres notas sin desafinar. Las tarjetas no me inspiran… la gente que da globos me da desconfianza y aquellos que dicen te amo, solo me alejan (por eso vivo alejada de mi) me gusta que me digan que bonita es la luna, Sra. Luna y se sienten a mi lado y beban un poco de whiskey o fumen un poco de mota en su defecto, para que digan que mis manos son hermosas por que son manos artríticas, que el estrabismo les parezca atractivo y tengan un ojo azul y otro gris, cuando dejé de pensar en árboles de cerezos con una canción de Air, supe lo que era el amor y ahora lo conozco aun mas si asomo mi nariz a la ventana y percibo el aire con un olor un poco a humo, un poco a clavo, un poco a mi…

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